Travis → God & Guns

« C’est quoi ton problème, Travis. » s’offusquait l’homme à la casquette de routier. Le cul vissé sur le haillon à l’arrière de son pick-up, une cigarette à moitié consumée entre ses lèvres, le sudiste observait les deux hommes à plusieurs mètres derrière son interlocuteur. Un léger sourire ironique transformait l’expression de son visage fermé pour la première fois depuis de longues minutes. Doucement il laissait la fumée s’extirper de ses poumons se jetant sur ses jambes claquant le haillon de son pick-up dans un simple mouvement. « Je traite pas avec ce genre de gars. J’lai sent pas. » marmonnait doucement le sudiste dans son plus bel accent de bouseux. La clope vissée entre ses lèvres observant le sac de ciment dissimulant les armes de poings dans la benne de son véhicule. « Arrête tes conneries, Trav’. On est plus en 1860. T’as besoin de cette thune. Tu pourras pas toujours vivre d’arrangement avec tes voisins. La vie a changée. Vends ces putains de flingues, Travis. » marmonnait a son tour l’home à la casquette de routier avant qu’il ne vienne s’interposer face à lui l’empêchant de remonter dans son véhicule. Une main lourdement déposée sur la vitre de la portière de la cabine du véhicule chevrolet. Son regard se plongeait avec intensité dans celui du brun. « J’accepte pas le paiement en bananes… Si tu vois ce que je veux dire, Ryan. » Dans un simple geste, le brun écrasait sa cigarette aux pieds de Ryan forçant celui-ci a simplement se reculer de son chemin. « Putain… Travis… » La casquette entre les mains grattant l’arrière de sa tête observant l’homme s’emparer d’un fusil a canon scié dans la cabine de son véhicule. « Attends. Y’a moyen de régler ça autrement qu’avec le plomb. » Les yeux rivés sur lui arquant un sourcil en vérifiant que son arme soit chargée à l’abris des regards « Tu préfères que je leur coupe la langue ? Sinon j’ai une corde à l’arrière, comme nos grand père. Tu t’rappelles p’tit frère ou t’es devenu un de ces putains de citadins modèles ? » Ryan lâchait un soupire observant son grand frère lui fourrer une arme de poing dans l’une de ses mains. « Putain… Trevor ? Neil ? » Un sourire au coin des lèvres, il enfonçait la crosse de son canon scié contre le volant de son guidon. Un long klaxonne résonnait l’espace de quelques secondes avant qu’un deuxième pick-up ne fasse son apparition en trombe. « Toujours dans le coup, frangin. »

« Ecoute moi bien… Par chez moi, on aime pas trop que les gens comme vous soient armés. Tu vas r’monter dans ta sale voiture de gangster et disparaître loin d’ici, c’est compris ? » Travis souriait au coin de ses lèvres, il n’avait jamais été un enfant de cœur depuis sa plus tendre enfance et quiconque ayant connu le brun depuis son adolescence serait capable de confirmer qu’il ne s’était pas adouci avec le temps. Les yeux rivés dans ceux de l’homme d’origines afro-américaines jouant avec son couteau de chasse entre les mains. Il souriait doucement indiquant à son fils d’appliquer une pression plus importante à l’arrière du crâne de celui-ci avec le canon de son arme. La faute a un père trop autoritaire, un homme bien trop souvent alcoolisé ayant essayé de lui apprendre la vie à la dure. Dès son plus jeune âge, il l’avait initié à ce qu’il appelait à l’époque ‘’l’art de la chasse’’ pendant de longues heures et parfois journée à travers les forets. Bien au contraire de sa mère qui elle essayait de lui apprendre à devenir un jeune garçon civilisé. Une petite tête brune respectueuse, réfléchie et cultivée. Travis a toujours vécu dans cette ambiguïté, cette opposition des mondes entre celui de son père et celui de sa mère. Si sa famille restait une humble famille du sud des Etats-Unis d’Amérique. Elle n’en restait pas moins une famille possédant énormément de traditions et d’héritage culturel. La famille Copeland a toujours vécu selon ses propres codes apportant une très grande importance à la famille, la religion et l’héritage culturel du sud des états-unis.

Un sourire au coin des lèvres, il passait une main dans sa barbe de plusieurs jours déposant ses yeux sur son neveu. Dans un simple geste il lui indiquait d’envoyer un énorme coup de crosse à l’arrière de la tête du deuxième homme. « A partir d’aujourd’hui, vous allez quitter les alentours de Monroe et ne jamais revenir... A moins que vous vouliez rejoindre vos ancêtres. On s’est bien compris, messieurs ? »  Un geste furtif lui suffisait pour ranger son couteau de chasse à l’étui de sa ceinture. Les yeux rivés sur les deux hommes inspirant profondément. « On se retrouveras le bouseux, et je te promet devant dieu qu’on va en foutre partout entre les jambes de ta fille. Travis rigolait arquant a nouveau un sourcil en direction de son petit frère. Les yeux rivés sur lui laissant un rire sincère s’échapper d’entre ses lèvres déclenchant par la même occasion l’hilarité de son fils et son neveu. Le visage de son petit frère restait cependant fermé en observant la scène. Un détail qu’il n’échappait pas aux yeux de Travis cessant subitement de rire pour lui cracher aux pieds avant d’envoyer un énorme coup de poing au visage de l’homme a la couleur de peau différente de la sienne. Son regard se plantait sur celui de son petit frère tandis qu’il abattait a nouveau ses poings sur le visage de l’homme dans un amusement non dissimulé. « Tu rigoles plus, petit frère ? T’es dev’nu un bon gars depuis ton séjour a New York ? » « Arrête tes conneries, maintenant. Neil. Baisse ton arme et laissez partir ces mecs. » « Neil. Si tu baisses ton arme, je te jure que ton père va te mettre la branlée de ta vie. » grognait Travis entre ses dents pointant du doigt son fils. Ses mains s’emparant de l’homme qu’il venait de passer à tabac pour le forcer à observer son ami. « Tu vois, lui, il viens de faire une très grosse connerie… C'est un avertissement. Ne remet jamais les pieds, ici. Neil. Appuie sur la détente… C’est un ordre. »

[To be continued...]

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